O INIGMA

                                                        Penso que sou, 

                                                      mas não sou e me acomodo.

                                                      Penso que faço, 

                                                         mas não faço, e posso.

                                                        Pensou que estou, me engano, 

                                                       é somente pensamento.

                                                  Aí eu penso no que estou pensando, 

                                                       é um desengano.

                                                           Volto para clausura 

do meu ser e pergunto: Por que?

Não respondo, não dá para responder.

Volvo minhas entranhas num pulsar sufocante,

É, eu sou um ser pensante.

    Penso, penso e fico penso, 

meio torto de tanto pensar.

Que confusão em minha mente, não se desprende.

                             Aquilo, aquilo, o quê? 

                              Sei lá... Eu sei lá!

                             Isso vai ter que acabar.

                  Pensar, pensar, pensar e voltar a pensar.

     Grita o ser, gritos de alegria e prazer, 

        dentro da alma.

                                                        No profundo do ser um contentamento: 

                                                       Entretenimento?

                                                          Realização? Euforia? 

                                                     

                                                     Sei não, não dar para entender.

                                                               Mas, lá dentro tem bombo, 

                                                              bateria, pandeiro e triângulo.

                                                             É uma festa de realização, 

                                                              sei não, que bagunça mano!

                                                            Essa cabeça de poetisa 

                                                              é confusa mesmo, 

                                                           Eu penso, 

                                                                não sei o que penso, 

                                                             Mas penso. 

                                                              É peso.