DIA DA POESIA

Ontem, eu tive o prazer de está no Colégio Meta para falar de poesia, meninos pequeninos perguntando: 

Quando a senhora começou a escrever poesia? 

Onde foi?  

Como foi?

Aquilo me trouxe tanta alegria, me reportei ao interior da Paraíba naquela praiazinha esquecida e joguei o verbo, com palavras simples, eles são tão pequenos para entender um sentimento tão grande.

Eu respondi assim a essas perguntas: 

Não comecei escrevendo poesia, porque ainda não lia, mas comecei a sentir a vida e achei bonita. 

Olhava o mar perto da minha casa e dizia, como é lindo ver você mar, dá  até vontade de cantar e eu fiz minha primeira rima...

Foi em Acaú onde morava com os pais e irmãos. 

Foi assim:

Quando aprendi a escrever no papel os meus sentimentos, qualquer folhinha servia de livro, dobrava bem direitinho e pensava só comigo, um dia eu jogo todos esses papéis no universo e aí vou falar cheia de emoção: 

GENTE, EU ESCREVI UM LIVRO.

Poeta não é um bicho de sete cabeças, poesia não é loucura de uma mente vadia.

Poeta é alguém, que não curte a matéria que é finita, curte a vida, sente o cheiro do ambiente, sente a pele do inocente, olha dentro do olho e diz:  

Você  é como eu, gente. 

Sente frio, fome, fica triste e fica contente.

POETA E POESIA É ISSO, MINHA GENTE.